venas

los pies desnudos pisan las hojas secas, el suelo húmedo
los lazos de la muerta vienen llegando
se entrelazan, se cruzan, los pies se ponen morados
los pasos se hacen lentos y ruidosos
la sangre va brotando, sangre sucia, espesa.

las venas del árbol se confunden con otras venas
venas sin vida, sin sangre, sin nada.
el viento eleva,
pero también aplasta y pesa en los hombros.

el sexo crece y el semen queda en la tierra
todo sucio, todo violentamente sucio
sangre, sexo, semen, muerte, todo una gran mezcla.

todo en un collage, donde todo se cruza, donde todo vive .

Héctor Toscano
2011

foto: detalle de collage "venas" 2011 de Héctor Toscano

Autorretratos indecentes

La indecencia, esa palabra hermosa que mascullan las mujeres mayores con un pescado entre los dientes en las colas de los economatos.
Ese olorcillo a piel y a veces ese orín tan innoble bajo las faldas negras de su luto.
 Y también todos los pensamientos lujuriosos que por la vecindad, tras los cristales de las cocinas, se empecinan en permanecer casi velados, casi ausentes.
La indecencia me excita, me obliga a maquillarme en exceso, a ponerme soez por las mañanas cuando te susurro al oído las más tórridas barbáries.
Por eso, es una de esas cosas que me hace vivir, esta indecencia y esta pataleta y esta perniciosa decrepitud de todas las virtudes.